Se scutură toamna în clinchete de frunze, zac brume istovite pe umbra unei crengi, se-ascute frigu-n ceaţă şi, viaţa în clipite, mai tremură o frunză, în urme de poieni. Şi-agaţă lin paltonul pe un suspin de bocet, se face că n-o vede, cum stă, blând, la cerşit, şi tremură nătânga, cu scuturări din gene, când […]