Ceea ce simt iubito, nu-i păcat, nici linişte, nici piatra lunii, nici jug de rimă, cel lăsat, la porţi de dor, sărutul brumii. Sunt o ploaie zăludă, iubito, sub nişte fumuri uşoare de humă, sunt secunda tainei şi visul zilei, dar ceea ce simt eu n-are hotar şi nu este ascuns câmpiilor de departe sau […]