Literatura de azi
Noiembrie
Plouă stupid…
Cerul îşi scutură
Ca dintr-o ciutură
Frigul lichid.
Cârduri de ciori –
Neagră pecingine,
Flori de funingine
Zboară sub nori…
Plouă perfid.
Şi-n doză minimă
Picură-n inimă
Neant acid.
Plouă de sus…
Toamna ironică
Îmi scrie-o cronică
Cât un Larousse.
(O Halim?, –
Pentru că nu cere
Nici introducere,
Nici „va urma”…)
Plouă placid:
A… e… i… o… u… ă…
Dacă continuă,
Mă sinucid!
George Topârceanu
