Emanuela Bușoi 
Acelaşi soare şi aceeaşi lună, poate uşor mai sângerii, alternau pe ştiutul cer.
Peste Heligoland, insula stâncoasă din Marea Nordului.
Deasupra meridionalei insule din arhipelagului Cicladelor, Santorin.
Peste Bimini, insuliţa din Bahamas.
Şi
Dincolo de coloanele lui Hercule, deasupra insulei primite în dar de Poseidon de la zei.
Ori peste Insula Şerpilor din Marea Neagră.
Peste uriaşa piramidă în trepte din apele oceanului, aproape de Yonaguni.
Şi catastrofa venită din adâncuri de cer.
Trei comori erau în geamlâcul panoramic al bunicii : harta României Mari, un volum despre insula scufundată şi poeziile lui Goethe.
« Te rup, copilul îi şopti,
Te-nţep, răsura îi vorbi,
Te-nţep şi-atunci vei suferi
Şi-n gândul tău să mă păstrezi,
Răsură roşie, răsură,
Răsură din livezi.»
Când vitele se-ntorceau de la păscut, când liniştea cosmică pogora în căldura apusului de soare, citeam.
Insula creştea şi se scufunda în Valea Manu, cu structurile ei circulare, alternând uscat şi apă.
Ca un ochi al lui Horus.
Tot atâtea Atlantide.
O singură poveste, după nouă mii de ani, a ajuns la urechile lui Platon, copil fiind, spusă de Critias bătrânul sau Critias fiul.
Auzită de marele Solon de la prietenul său, bătrânul preot egiptean, în templul din Saïs.
Sub piramidele deşertului sunt urme de paradis pierdut.
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L’île engloutie
Le même soleil et la même lune, peut être légèrement plus ensanglantée, alternaient dans le ciel bien connu.
Par-dessus de Héligoland, l’île rocheuse de la Mer du Nord.
Par-dessus de l’île méridionale de l’archipel de Cyclades, Santorin.
Par-dessus Bimini, la petite île de Bahamas.
Et
Au-delà des Colonnes de Hercules, par-dessus de l’île dédiée à Poséidon par les dieux.
Par-dessus de l’Ile des Serpents de la Mer Noire.
Par-dessus de la grande pyramide dans les eaux de l’océan près de Yonaguni.
Et la catastrophe venue des profondeurs du ciel.
Trois trésors étaient dans la véranda panoramique de ma grand-mère : la carte de la Grande Roumanie, un livre sur l’île submergée et les poésies de Goethe.
« Je te cueille, l’enfant murmura,
Je te pique, l’enfant susurra,
Je te pique et tu en souffriras,
Dans ton esprit tu me garderas,
Eglantier rouge, églantier,
Eglantier rouge des vergers. »
Lorsque les troupeaux revenaient du pâturage, lorsque le silence cosmique tombait dans la chaleur du coucher du soleil, je lisais.
L’Ile, aux structures circulaires, alternant terre et eau, s’élevait et s’enfonçait, dans la vallée de Manu.
Comme un œil d’Horus.
Tout autant d’Atlantide.
Une seule histoire, après neuf mille ans, est arrivée aux oreilles de Platon, lors de son enfance, exposée par Critias le vieux ou Critias le fils.
Confiée au grand Solon par son ami, l’ancien prêtre égyptien, dans le temple de Saïs.
Sous les pyramides du désert se trouvent des traces de paradis perdu.
