Emanuela Bușoi 
Nu, nu eram Anna Karenina,
eram Kitty, gâtuită de emoţie şi spaimă,
îndrăgostită de Anna, straniu de diabolică,
atât de fermecătoare în rochia de catifea neagră,
cu dantele de Veneţia adevărate vibrând
în jurul şiragului de mărgăritare.
Anna era lady Mary din romanul englezesc
scos
din săculeţul din piele roşu companion
al nopţii de neodihnă
şi trenul care o ducea la Moscova.
În aerul geros al viscolului de zăpadă şi în vântul
care urla
printre roţile trenului începea visul ei de fericire
cu El
răsfrânt ca-ntr-o oglindă veneţiană.
Eram Kitty, eram Tolstoi,
la cei zece ani ai mei când
am scos cartea cu coperte cartonate verde închis
din teancul de volume aşezate
direct pe cimentul din odaia unde
mama aranja masa de Duminica Mare,
fără să-i pese de cei şapte kilometri dus-întors
la Vânju Mare pentru examenul final
de socialism ştiinţific.
Şi visul
acelaşi bătrân cu barba încâlciţi,
scormonind prin mormanul de fiare vechi,
îndrugând fără nicio noimă
cuvinte franţuzeşti.
Sub roţi de tren
a aruncat mai întâi săculeţul roşu de voiaj
plin ochi de bovarisme,
apoi s-a aruncat şi ea,
apoi, nimic..
Eram şi nu eram Anna.
Post scriptum:
Emma, c’est moi, zicea Flaubert.
*
Moi, j’étais Kitty
Moi, je n’étais pas Anna Karenina,
j’étais Kitty, étoufée d’émois et d’épouvante,
éprise de Anna, étrangement diabolique,
tellement charmante dans sa robe en velours noir,
aux dentelles de Venise véritables vibrant
autour du collier en perles.
Anna était lady Mary du roman anglais
tiré
du petit sac en cuir rouge compagnon
de la nuit d’insomnie
et le train qui la conduisait vers Moscou.
Dand l’air glacial de la tempête de neige et dans le vent
qui hurlait
à travers les roues du train commençait son rêve de bonheur
avec Lui
reflété comme dans un miroir vénétien.
J’étais Kitty, j’étais Tolstoï, lorsque âgée de dix ans
j’ai tiré le livre aux couvertures en carton vert foncé
du tas de volumes assises
à même sur le ciment de la pièce
où ma mère rangeait la table pour la fête du Grand Dimanche
s’en balançant de ces sept kilomètres aller-retour
de Grand Vanjou pour aller soutenir l’examen
de socialisme scientifique.
Le rêve aussi
le même vieillard à la barbe embroussaillée
fouillant dans le monceau de ferailles
marmonnant à tort et à travers
des paroles en français.
Sous des roues de train
elle a glissé tout d’abord son petit sac de voyage
plein à ras bord de bovarismes,
ensuite elle s’est jetée elle aussi
ensuite rien.
J’étais et je n’étais pas Anna.
Post scriptum:
Emma c’est moi, disait Flaubert.
Ilustratia: Roni Noel
